Sul tablet compariva una cifra che non aveva alcun senso.
187.400 euro.
Guardai la consulente finanziaria.
«Da dove vengono?»
Lei fece scorrere lentamente l’elenco delle transazioni.
«È proprio questo il problema. Il denaro non proviene da un’unica fonte.»
Lorenzo si mosse verso la porta.
L’avvocato se ne accorse immediatamente.
«Le consiglio di non prendere documenti o dispositivi appartenenti alla proprietaria.»
Lorenzo si fermò.
«Non sto scappando.»
«Non ho detto che lo stesse facendo.»
Il silenzio che seguì fu pesante.
Mi avvicinai al tablet.
C’erano decine di trasferimenti. Alcuni piccoli, altri da migliaia di euro. Una parte proveniva dal conto utilizzato per le spese di mia madre, ma molti versamenti arrivavano da fonti che non riconoscevo.
Poi vidi una descrizione che mi fece gelare.
Rimborso lavori — Villa Teresa.
«Quali lavori?»
Nessuno rispose.
Guardai Chiara.
«Quali lavori sono stati fatti qui?»
«Non lo so.»
La consulente aprì un’altra schermata.
«Negli ultimi diciotto mesi risultano fatture per ristrutturazioni, manutenzione del tetto, sostituzione dell’impianto elettrico, sistemazione del giardino e riparazioni strutturali.»
Mi guardai intorno.
Avevo comprato quella villa praticamente ristrutturata.
«Quanto?»
«Più di settantamila euro.»
«Io non ho autorizzato nulla.»
Lorenzo intervenne.
«Una casa costa. Tu eri dall’altra parte del mondo. Qualcuno doveva occuparsene.»
Mi voltai verso di lui.
«Fammi vedere le fatture.»
«Non devo mostrarti niente.»
Quasi sorrisi.
«Hai appena detto di aver speso soldi per mantenere una casa intestata a me. Quindi sì, Lorenzo. Voglio vedere le fatture.»
Fu Chiara a cedere.
«Non ci sono stati tutti quei lavori.»
Lorenzo si girò di scatto.
«Stai zitta.»
Quelle due parole cambiarono l’atmosfera della stanza.
Chiara lo fissò.
«No.»
«Chiara.»
«Ho detto no.»
Per la prima volta da quando ero arrivata, vidi mia sorella guardare suo marito non con complicità, ma con paura.
«Mi avevi detto che erano solo documenti per giustificare alcune spese.»
Lorenzo serrò la mascella.
«Non sai di cosa stai parlando.»
«Mi hai fatto firmare delle cose.»
Il mio cuore accelerò.
«Che cosa hai firmato?»
Chiara si portò entrambe le mani alla testa.
«Non lo so. Mi diceva che servivano per la gestione della casa.»
«E la firma con il mio nome?»
Lei impallidì.
«Quella non l’ho fatta io.»
Guardai Lorenzo.
Lui non disse nulla.
Presi il telefono.
«Natalia», disse subito, «pensa bene a quello che stai facendo.»
«È esattamente quello che sto facendo.»
Mi allontanai di qualche passo e chiesi che la situazione venisse formalmente documentata e che i documenti sospetti fossero verificati dalle autorità competenti.
Quando terminai la chiamata, Lorenzo non sembrava più l’uomo arrogante che poche ore prima mi aveva chiuso la porta in faccia.
Sembrava qualcuno che stesse calcolando quanto tempo gli restasse.
Ma io avevo un’altra domanda.
«Dov’è il telefono della mamma?»
Chiara mi guardò sorpresa.
«Che cosa?»
«Quando sono arrivata in albergo, ho controllato il suo telefono. È vecchio. Quello che le avevo comprato l’anno scorso dov’è?»
Mia sorella abbassò lo sguardo.
Lorenzo sospirò.
«Si era rotto.»
«E il tablet che le avevo mandato per Natale?»
Nessuna risposta.
«E il portatile?»
Ancora silenzio.
Salii nuovamente nella piccola stanza di mia madre.
Aprii i cassetti.
Niente.
Poi vidi una delle scatole sotto il letto.
Dentro c’erano vecchi vestiti e alcune fotografie.
Sul fondo trovai una piccola agenda.
La riconobbi.
Mia madre aveva sempre annotato tutto: appuntamenti, spese, compleanni, perfino le telefonate che voleva ricordarsi di fare.
La aprii.
Le prime pagine erano normali.
Poi, circa un anno prima, le annotazioni cambiarono.
3 febbraio — Chiara dice che devo darle la carta per pagare le bollette.
18 febbraio — Lorenzo si è arrabbiato perché ho chiesto quanto abbiamo speso.
2 marzo — Natalia ha chiamato. Non posso dirle niente.
Voltai pagina.
17 aprile — Lorenzo dice che questa casa presto sarà anche loro. Non capisco come.
Mi si strinse lo stomaco.
Continuai.
29 maggio — Ho chiesto indietro la carta. Mi hanno detto che dimentico le cose.
Poi trovai una frase sottolineata due volte.
12 giugno — Non sto dimenticando le cose.
Mi sedetti sul letto.
Lessi quella frase ancora e ancora.
Non sto dimenticando le cose.
Le pagine successive erano ancora peggiori.
Mia madre aveva iniziato ad annotare piccoli episodi: oggetti spostati, appuntamenti cancellati, password cambiate, conversazioni che Lorenzo sosteneva non fossero mai avvenute.
A un certo punto aveva scritto:
Forse Natalia dovrebbe sapere.
La pagina successiva era stata strappata.
Sentii Chiara dietro di me.
Aveva gli occhi rossi.
Le mostrai l’agenda.
«Che cosa stavate facendo alla mamma?»
«Io non sapevo dell’agenda.»
«Non è quello che ti ho chiesto.»
Chiara si sedette sulla sedia.
Per alcuni secondi non riuscì a parlare.
Poi disse qualcosa che non mi aspettavo.
«Lorenzo voleva farla dichiarare incapace di gestire il proprio denaro.»
Rimasi immobile.
«Cosa?»
«Diceva che mamma stava diventando confusa.»
Guardai le annotazioni.
«Mamma non è confusa.»
«Lo so.»
«Allora perché?»
Chiara iniziò a piangere.
«Perché se fosse risultata incapace, qualcuno avrebbe potuto gestire legalmente i suoi conti.»
Finalmente capii.
Il denaro.
Le carte.
Le password.
Le telefonate controllate.
Il tentativo di convincerla che dimenticava le cose.
Non era soltanto crudeltà.
Poteva esserci un progetto dietro tutto.
«Chi doveva diventare responsabile dei suoi soldi?»
Chiara non rispose.
Non ne aveva bisogno.
«Lorenzo.»
Lei annuì.
Chiusi l’agenda.
Poi mi venne in mente qualcosa.
«Ma la casa non appartiene alla mamma. Anche controllando lei, Lorenzo non avrebbe ottenuto la villa.»
Chiara sollevò lentamente gli occhi.
«È per questo che serviva la tua firma.»
Sentii un brivido attraversarmi la schiena.
Prima che potessi fare un’altra domanda, dal piano di sotto arrivò la voce della consulente.
«Natalia, devi venire qui.»
Scesi rapidamente.
Sul tavolo c’erano ora diversi documenti ordinati in fila.
La consulente indicò una serie di trasferimenti.
«Credo di aver capito almeno una parte dei 187.400 euro.»
Mi mostrò tre società.
Non ne conoscevo nessuna.
«Sono tutte collegate allo stesso amministratore.»
«Chi?»
Lei ruotò il tablet.
Sul display apparve un nome.
Lorenzo Bianchi.
Ma subito sotto c’era un secondo nome.
Un nome che mi fece voltare lentamente verso le scale.
Chiara Moretti.
Mia sorella era registrata come socia di una delle società.
Quando scese e vide lo schermo, si fermò.
«Io non ho mai aperto nessuna società.»
La consulente la osservò.
«Secondo questi documenti, sì.»
«È impossibile.»
«Questa è la sua firma?»
Chiara prese il tablet.
La guardò.
Poi scosse la testa.
«Assomiglia alla mia. Ma io non ho firmato questo.»
Per la prima volta, vidi sul volto di mia sorella la stessa paura che avevo visto negli occhi di nostra madre.
Lorenzo aveva forse usato entrambe.
Una per arrivare ai soldi.
L’altra per arrivare alla casa.
Ma mancava ancora qualcosa.
«Perché 187.400 euro?» domandai. «Perché rischiare tutto per questa cifra?»
La consulente rimase in silenzio per qualche secondo.
Poi aprì l’ultimo documento recuperato.
«Perché probabilmente non era quella la cifra che voleva ottenere.»
Indicò una richiesta finanziaria ancora incompleta.
In fondo alla pagina compariva il valore della garanzia che Lorenzo aveva tentato di presentare.
Lessi il numero.
480.000 euro.
La mia villa.
Quasi tutto il suo valore.
Lorenzo aveva cercato di trasformare la casa che avevo comprato per proteggere mia madre in denaro per sé.
Ma proprio mentre pensavo di aver finalmente capito il suo piano, il telefono della consulente squillò.
Rispose.
Ascoltò per meno di un minuto.
Poi il suo volto diventò serio.
«Capisco. Mandatemelo immediatamente.»
Chiuse la chiamata.
«Che succede?»
Mi guardò.
«Abbiamo trovato un’altra pratica.»
«Un altro prestito?»
Scosse la testa.
«No.»
Fece una pausa.
«Una proposta preliminare di vendita della villa.»
Sentii Chiara inspirare bruscamente.
«Vendita?»
La consulente annuì.
«E c’è già un potenziale acquirente.»
Guardai Lorenzo.
Questa volta non cercò nemmeno di difendersi.
«Quanto tempo abbiamo?» chiesi.
La risposta arrivò pochi secondi dopo.
«Se questi documenti sono autentici, qualcuno avrebbe dovuto presentarsi qui domani mattina alle dieci per completare la fase successiva dell’operazione.»
Erano le 21:37.
Avevamo meno di tredici ore per scoprire chi stesse cercando di comprare casa mia.
E soprattutto perché Lorenzo sembrasse così terrorizzato all’idea che io potessi incontrarlo.
