Durante unos segundos, ninguno de los dos dijo nada.
El nombre de Alejandro Serrano permanecía en la pantalla de mi teléfono como una pieza que llevaba años esperando encajar.
—¿Estás segura de que trabajaba allí? —preguntó Javier.
—Completamente. Cuando empezamos el tratamiento, yo revisaba cada informe. Serrano era uno de los responsables del laboratorio.
Javier se pasó ambas manos por el rostro.
—Entonces necesito hablar con mi madre.
—Necesitamos hablar con ella —lo corregí—. Y esta vez no habrá secretos.
Regresamos a casa casi a medianoche.
Mateo dormía en el sofá, abrazado a uno de sus dinosaurios de peluche. Carmen estaba sentada junto a él.
Cuando entramos, supo inmediatamente que habíamos descubierto algo.
Javier dejó el teléfono sobre la mesa.
En la pantalla estaba el nombre de Alejandro.
—Dime quién es.
Carmen miró el teléfono y cerró los ojos.
—Javier…
—Treinta y siete años, mamá. He pasado treinta y siete años creyendo que otro hombre era mi padre. Ya no quiero otra mentira.
Carmen miró hacia Mateo.
Yo lo llevé con cuidado a su habitación, lo arropé y regresé.
Cuando volví, ella estaba llorando.
—Alejandro Serrano es tu padre biológico —admitió finalmente.
Javier no reaccionó.
Parecía haber esperado aquellas palabras durante meses y, aun así, escucharlas lo destrozó.
Carmen comenzó a contarnos una historia que había mantenido enterrada durante décadas.
Había conocido a Alejandro cuando ambos eran muy jóvenes. Él estudiaba medicina y ella trabajaba en una pequeña clínica. Mantuvieron una relación breve justo cuando Carmen estaba separándose temporalmente del hombre que posteriormente criaría a Javier.
Cuando descubrió que estaba embarazada, decidió reconstruir su matrimonio y jamás volvió a contactar con Alejandro.
—¿Él sabía que tenía un hijo? —preguntó Javier.
—No al principio. Se lo conté muchos años después.
—¿Cuándo?
Carmen bajó la mirada.
—Cuando tú y Laura empezasteis vuestro tratamiento de fertilidad.
Sentí que se me helaba la sangre.
—¿Por qué?
—Porque descubrí que Alejandro trabajaba en aquella clínica.
Me acerqué a la mesa.
—¿Y qué hiciste?
—Fui a verlo. Quería saber si existía algún problema hereditario que Javier pudiera transmitir a sus hijos.
Aquello explicaba una parte.
Pero no la más importante.
—¿Alejandro tuvo acceso a nuestras muestras?
Carmen empezó a temblar.
—Sí.
Javier se puso de pie.
—¿Qué hizo?
—No lo sé.
—Mamá.
—¡No lo sé! —repitió ella—. Me aseguró que solo revisaría los antecedentes médicos. Después me dijo que había ocurrido una irregularidad en el laboratorio y que todo estaba solucionado.
Miré a Javier.
La misma palabra aparecía en los documentos.
Irregularidad.
—Tenemos que localizarlo —dije.
Pero no fue necesario.
A la mañana siguiente recibí una llamada.
Era la doctora Ruiz.
—Laura, hemos revisado archivos adicionales. El doctor Serrano sigue ejerciendo, aunque ya no trabaja en esa clínica. Ha aceptado reunirse con vosotros.
Dos días después estábamos frente a él.
Alejandro tenía casi setenta años. Cuando Javier entró en el despacho, el hombre se quedó completamente inmóvil.
No necesitábamos una prueba para entender por qué.
Tenían los mismos ojos.
Javier se sentó frente a él.
—¿Eres mi padre?
Alejandro respiró profundamente.
—Biológicamente, sí.
Javier apretó los puños.
—Entonces dime qué ocurrió con las muestras de nuestra clínica.
El rostro del médico cambió.
—Nada de lo que ocurrió fue decisión mía.
—Eso no es una respuesta —dije.
Alejandro abrió un archivador y sacó una carpeta antigua.
—Hubo un error de etiquetado durante vuestro tratamiento. Dos muestras quedaron temporalmente asociadas a códigos incorrectos. Cuando descubrimos la incidencia, se abrió una investigación interna.
Mi corazón empezó a acelerarse.
—¿Utilizaron una muestra equivocada?
—No puedo asegurarlo basándome únicamente en estos documentos.
—¿Y Mateo?
Alejandro me miró directamente.
—La única manera de responder esa pregunta es mediante una prueba genética actual.
Javier me miró.
Yo sabía exactamente lo que estaba pensando.
Durante seis años nunca habíamos dudado de nada.
Mateo tenía la sonrisa de Javier, algunos de sus gestos y la costumbre de fruncir el ceño cuando estaba concentrado.
Pero ahora cada parecido parecía convertirse en una pregunta.
Aquella noche, después de acostar a Mateo, Javier se sentó conmigo en la cocina.
—No quiero hacerle la prueba.
Me sorprendió.
—¿Por qué?
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Porque tengo miedo de que cuando veas el resultado me mires de manera diferente.
—Javier…
—Ese niño me llamó “papá” antes de aprender a decir correctamente mi nombre. Yo le enseñé a montar en bicicleta. Me he sentado junto a su cama cada vez que ha tenido fiebre. Si un papel dice que no compartimos ADN, seguirá siendo mi hijo.
Por primera vez desde aquella fiesta, mi rabia disminuyó.
Le tomé la mano.
—Eso nunca ha estado en discusión.
Guardó silencio.
—Pero necesitamos saber la verdad —continué—. No para decidir quién es su padre. Eso ya lo sabemos. La necesitamos por su historial médico y porque no pienso permitir que otra mentira entre en esta familia.
Javier asintió.
Hicimos la prueba.
Los siguientes seis días fueron insoportables.
Y el séptimo, mientras desayunábamos, llegó el correo electrónico.
Javier y yo nos quedamos frente al ordenador.
Abrí el archivo.
Leí la conclusión.
Después volví a leerla.
Probabilidad de paternidad: superior al 99,99 %.
Me tapé la boca.
Javier no dijo nada.
Simplemente comenzó a llorar.
Me abrazó con tanta fuerza que por un momento volvimos a ser aquella pareja que había esperado años para convertirse en padres.
—Es mi hijo —susurró.
—Siempre lo ha sido.
Pero todavía quedaba una pregunta.
Nuestro bebé.
El informe genético que Javier había escondido inicialmente no tenía relación con la paternidad de Mateo.
Tenía relación con la niña que llevaba dentro.
Y cuando llevamos aquel documento a una especialista independiente, descubrimos algo que Javier no había entendido cuando decidió ocultármelo.
La supuesta anomalía hereditaria no significaba que nuestra hija estuviera enferma.
Significaba que necesitábamos una prueba adicional.
Dos semanas después llegaron esos resultados.
La doctora colocó el informe frente a nosotros y sonrió.
—Vuestra hija está bien.
Sentí cómo meses de miedo abandonaban mi cuerpo de golpe.
Javier cerró los ojos y dejó escapar un largo suspiro.
Pero yo todavía no había terminado.
Lo miré.
—Que nuestra hija esté bien no significa que nosotros estemos bien.
Su sonrisa desapareció.
Porque el verdadero problema de nuestro matrimonio nunca había sido un resultado genético.
Había sido la mentira.
Y si Javier quería volver a entrar completamente en mi vida, tendría que demostrarme que había aprendido algo que ningún análisis de ADN podía medir:
decir la verdad incluso cuando tenía miedo de perderme.
