Sophie Delcourt.
Le premier prénom du carnet.
Et la femme qui se tenait derrière la porte de Claire venait d’affirmer qu’elle était la première épouse de Marc.
Morte depuis sept ans.
Claire recula instinctivement.
— N’ouvre pas.
Je n’en avais aucune intention.
J’avais toujours la commandante Moreau au téléphone.
— Il y a une femme devant la porte, murmurai-je. Elle dit s’appeler Sophie Delcourt.
Le silence de Moreau dura à peine une seconde.
— N’ouvrez surtout pas.
— Vous connaissez ce nom ?
— Oui.
Mon cœur accéléra.
— Comment ?
— Sophie Delcourt a été déclarée morte en 2019.
Je regardai la porte.
Une femme morte frappait chez ma sœur.
— Mais elle est là.
— Nous arrivons. Gardez la porte verrouillée.
Sophie frappa de nouveau.
— Anna, je comprends que vous ayez peur.
Je ne répondis pas.
— Appelez la police si vous voulez. En réalité, j’espère que vous l’avez déjà fait.
Cette phrase me surprit.
Puis elle ajouta :
— Mais si Marc sait que vous avez trouvé son carnet, vous n’avez plus beaucoup de temps.
Je regardai Claire.
— Comment savez-vous qu’il sait ? criai-je à travers la porte.
— Parce qu’il m’a appelée cette nuit.
Mon sang se glaça.
— Pourquoi Marc appellerait-il une femme officiellement morte ?
Un silence.
Puis Sophie répondit :
— Parce que c’est lui qui m’a aidée à mourir.
Je ne compris pas immédiatement.
Claire non plus.
— Qu’est-ce que ça veut dire ?
— Pas réellement mourir, Anna. Disparaître.
Quelques minutes plus tard, deux véhicules de police arrivèrent.
Moreau était avec eux.
Ce fut seulement après qu’ils eurent vérifié l’identité de Sophie et fouillé son sac que nous ouvrîmes la porte.
La femme qui entra paraissait avoir une quarantaine d’années. Ses cheveux bruns étaient attachés simplement. Aucun maquillage. Aucun bijou.
Mais ce qui me frappa fut sa façon de regarder autour d’elle.
Fenêtres.
Couloir.
Sorties.
Elle observait chaque détail comme quelqu’un qui avait passé des années à vérifier si elle pouvait s’échapper.
Moreau resta debout.
— Asseyez-vous, madame Delcourt.
Sophie eut un sourire triste.
— Cela fait longtemps que personne ne m’appelle ainsi.
Elle sortit une vieille photographie.
Marc était dessus.
Beaucoup plus jeune.
À côté de lui se tenait Sophie dans une robe blanche.
Une photographie de mariage.
Je sentis quelque chose s’effondrer en moi.
Marc ne m’avait jamais parlé d’une première épouse.
— Vous étiez vraiment mariés ?
— Pendant trois ans.
— Et vous êtes censée être morte ?
Elle hocha la tête.
— Accident de voiture. Véhicule retrouvé brûlé près de Grenoble. Mon corps n’a jamais été formellement identifié.
Moreau intervint :
— Les analyses effectuées à l’époque avaient été considérées comme suffisantes pour établir le décès.
Sophie eut un rire sans joie.
— Parce que quelqu’un avait fait en sorte qu’elles le soient.
— Marc ? demandai-je.
Elle secoua la tête.
— Non.
Puis elle prononça deux mots :
— Valérie Lemaire.
V. L.
Je me tournai vers Moreau.
— Les initiales.
Son expression confirma qu’elle avait pensé exactement la même chose.
Sophie continua.
Valérie était la fille de Victor Lemaire.
Et contrairement à son père, elle était bien vivante.
— Victor dirigeait officiellement le réseau professionnel dans lequel Marc travaillait, expliqua Sophie. Mais Valérie gérait tout ce qui devait rester invisible.
— Quel réseau ?
Sophie me regarda.
— Celui que vous avez commencé à découvrir.
Elle expliqua alors que Marc n’avait pas commencé comme organisateur.
Au début, il avait été recruté grâce à son travail, ses déplacements fréquents et son accès à du matériel médical. Victor lui demandait d’obtenir des informations sur certaines personnes : habitudes, relations, vulnérabilités.
Puis les demandes étaient devenues de plus en plus inquiétantes.
Photographies.
Enregistrements.
Mise en scène de situations compromettantes.
Des éléments pouvant ensuite servir à manipuler ou faire pression sur les victimes.
— Et les femmes du carnet ? demandai-je.
Sophie baissa les yeux.
— Certaines étaient des cibles. D’autres étaient devenues des risques parce qu’elles avaient découvert quelque chose.
— Marianne ?
— Un risque.
— Et moi ?
Cette fois, Sophie hésita.
— Vous étiez différente.
— Pourquoi ?
Elle regarda Moreau avant de répondre.
— Anna n’a pas été choisie uniquement par Marc.
Le silence envahit la pièce.
— Alors par qui ?
— Valérie.
Je sentis mon estomac se nouer.
— Je ne connais aucune Valérie Lemaire.
— Vous, non.
Sophie sortit une seconde photographie.
Elle me la tendit.
C’était une image prise lors d’une réception professionnelle plusieurs années auparavant.
J’étais au fond.
À quelques mètres derrière moi se trouvait une femme blonde élégante que je ne reconnaissais pas.
Sophie pointa son visage.
— Valérie.
— Pourquoi s’intéressait-elle à moi ?
— À cause de votre travail.
Je fronçai les sourcils.
J’étais graphiste. Je ne travaillais ni dans la finance ni dans la médecine.
Sophie semblait lire ma pensée.
— Vous souvenez-vous du projet Beaumont ?
Je restai figée.
Bien sûr que je m’en souvenais.
C’était l’un des plus gros contrats de ma carrière. Une société m’avait engagée pour refaire toute son identité visuelle et restructurer des milliers de fichiers numériques.
J’avais travaillé dessus pendant presque un an.
— Qu’est-ce que Beaumont vient faire là-dedans ?
— Vous avez trouvé quelque chose dans leurs fichiers.
— Non.
— Si. Seulement, vous ne saviez pas ce que c’était.
Sophie expliqua qu’un dossier financier avait été accidentellement intégré aux archives graphiques que j’avais reçues.
Je commençais à me souvenir.
Un fichier étrange.
Des tableaux remplis de numéros.
J’avais cru à une erreur et l’avais transféré au responsable du projet.
Quelques semaines plus tard, Marc était entré dans ma vie.
Six mois après la création de mon dossier.
— Ils pensaient que vous aviez peut-être gardé une copie, dit Sophie.
— Je n’ai rien gardé.
— Marc le sait maintenant.
— Alors pourquoi continuer pendant toutes ces années ?
Sophie me regarda avec tristesse.
— Parce qu’il est tombé amoureux de vous.
Je restai silencieuse.
Cette réponse était presque plus difficile à entendre que le reste.
— Ne me dites pas ça.
— Je ne dis pas que cela excuse quoi que ce soit.
Elle se pencha légèrement vers moi.
— Marc devait entrer dans votre vie, découvrir ce que vous saviez, récupérer les éventuelles copies et partir. Quelques mois au maximum.
— Mais il m’a épousée.
— Exactement.
Moreau demanda :
— Et Valérie l’a accepté ?
— Non.
Sophie secoua la tête.
— Elle a attendu.
Puis elle me regarda.
— Jusqu’à maintenant.
Je repensai aux 18 000 euros.
Au « transfert final ».
À jeudi, 23 h 30.
— Qu’est-ce qui devait arriver demain soir ?
Sophie inspira profondément.
— Marc avait reçu l’ordre de vous livrer.
Claire se leva brusquement.
— Livrer où ?
— Je ne sais pas.
— Pour quoi faire ?
— Pour récupérer définitivement ce qu’ils pensent que vous possédez.
Je secouai la tête.
— Mais je ne possède rien.
Sophie me fixa.
— C’est justement ce que Marc essayait de leur faire comprendre.
Tout changea soudain de sens.
Les messages.
Le carnet.
La phrase envoyée ce matin.
« Je ne suis pas celui dont tu devrais avoir peur. »
Marc était coupable.
Il m’avait manipulée.
Il m’avait fait absorber quelque chose à mon insu.
Il m’avait photographiée.
Il avait participé à quelque chose d’impardonnable.
Mais peut-être essayait-il également de retarder autre chose.
— Pourquoi la tisane ? demandai-je.
Sophie resta silencieuse.
— Pourquoi continuer à me faire dormir s’il essayait de me protéger ?
— Parce qu’il cherchait quelque chose.
— Quoi ?
— La copie du dossier Beaumont.
Je pensai à mon bureau.
Mes disques durs.
Mes anciennes archives.
Marc avait probablement fouillé partout pendant que je dormais.
Moreau reçut soudain un appel.
Elle s’éloigna de quelques mètres.
Son expression changea presque immédiatement.
— Quand ?
Elle écouta.
— Personne n’entre. J’arrive.
Elle raccrocha.
— Qu’est-ce qui se passe ? demandai-je.
Elle me regarda.
— Une équipe vient d’arriver chez vous.
Mon cœur s’accéléra.
— Marc est là ?
— Non.
— Où est-il ?
— Nous ne savons pas.
Elle hésita.
— Mais la maison a été fouillée.
Je me levai.
— Quoi ?
— Votre bureau principalement.
Je pensai immédiatement au dossier Beaumont.
Quelqu’un le cherchait.
Puis Moreau ajouta :
— Il y a autre chose.
Elle me montra une photographie envoyée par l’équipe.
Notre chambre.
Le sac noir était toujours sur le lit.
Mais désormais, une enveloppe blanche reposait à côté.
Sur l’enveloppe, Marc avait écrit :
POUR ANNA — SI JE NE REVIENS PAS.
Deux heures plus tard, assise dans une salle sécurisée du commissariat, j’observais cette enveloppe.
Moreau l’avait ouverte devant moi après les vérifications nécessaires.
À l’intérieur se trouvaient trois choses.
Une clé.
Une lettre.
Et une petite clé USB.
Je pris la lettre.
L’écriture de Marc tremblait légèrement.
Anna,
si tu lis ceci, c’est que j’ai échoué à arrêter ce que j’ai moi-même contribué à créer.
Je dus m’arrêter.
Puis je continuai.
Tu as le droit de me haïr. Je t’ai menti depuis notre première rencontre. J’ai fait des choses pour lesquelles je devrai répondre. Mais une chose est devenue vraie alors qu’elle ne devait jamais l’être : je t’ai aimée.
Plus bas :
Valérie croit que le dossier Beaumont est encore chez toi. Elle se trompe.
Je relevai brusquement les yeux.
Puis je lus la phrase suivante.
Parce que je l’ai trouvé il y a trois ans.
Mon cœur s’arrêta.
Je ne l’ai pas détruit.
La clé USB contient la preuve de tout : les paiements, les victimes, les instructions et les noms de ceux qui ont participé. Mais elle ne contient pas Beaumont.
Puis la dernière ligne :
Pour trouver Beaumont, souviens-toi du cadeau que tu m’as offert le jour où tu m’as dit que certains souvenirs méritaient d’être enfermés pour toujours.
Je restai immobile.
Claire me regardait.
— Tu sais de quoi il parle ?
Au début, non.
Puis un souvenir me revint.
Notre deuxième anniversaire de mariage.
J’avais offert à Marc une vieille boîte à musique achetée chez un antiquaire à Montmartre.
À l’intérieur, j’avais fait graver :
« Pour les souvenirs qu’on ne veut jamais perdre. »
Je levai les yeux vers Moreau.
— La boîte à musique.
— Où est-elle ?
— Dans notre maison.
Sophie pâlit.
— Anna…
— Quoi ?
— Lorsque Marc m’a appelée cette nuit, il m’a dit une seule chose avant de raccrocher.
— Laquelle ?
Sophie me regarda.
— « Si quelque chose m’arrive, assure-toi qu’Anna trouve la boîte avant Valérie. »
À cet instant, un policier entra précipitamment dans la pièce.
— Commandante.
Moreau se retourna.
— Quoi ?
— Nous avons retrouvé Marc.
Je me levai.
— Où ?
L’homme hésita.
— Dans sa voiture, près de Fontainebleau.
— Il est vivant ?
Le silence qui suivit me donna la réponse avant même qu’il parle.
— Oui.
Je laissai échapper mon souffle.
Mais l’officier continua :
— Il est inconscient. Les secours viennent de le transporter à l’hôpital.
Puis il regarda Moreau.
— Et quelqu’un avait laissé un message sur le siège passager.
— Quel message ?
L’officier posa une photographie sur la table.
Une seule phrase était écrite sur une feuille blanche :
« Anna a jusqu’à 23 h 30 pour nous rendre ce qui appartient à Valérie. »
En dessous se trouvait une photographie récente.
Claire et moi sortant du café avec Marianne.
Quelqu’un nous avait suivies.
Mais ce fut le détail au fond de la photo qui me glaça véritablement.
Derrière Marianne, presque hors cadre, se tenait une femme blonde.
La même femme que sur la vieille photographie montrée par Sophie.
Valérie Lemaire nous observait déjà.
